Пушкин А.С.

КРАСАВИЦЕ, КОТОРАЯ НЮХАЛА ТАБАК

Возможно ль? Вместо роз, Амуром насаждённых,
Тюльпанов, гордо наклонённых,
Душистых ландышей, ясминов и лилей,
Которых ты всегда любила
И прежде всякий день носила
На мраморной груди твоей,-
Возможно ль, милая Климена,
Какая странная во вкусе перемена!…
Ты любишь обонять не утренний цветок,
А вредную траву зелёну,
Искусством превращённу
В пушистый порошок!
Пускай уже седой профессор Геттингена,
На старой кафедре согнувшийся дугой,
Вперив в латинщину глубокий разум свой,
Раскашлявшись, табак толчённый
Пихает в длинный нос иссохшею рукой;
Пускай младой драгун усатый
Поутру, сидя у окна,
С остатком утреннего сна,
Из трубки пенковой дым гонит сероватый;
Пускай красавица шестидесяти лет,
У граций в отпуску и у любви в отставке,
Которой без морщин на теле места нет,
Злословит, молится, зевает
И с верным табаком печали забывает,-
А ты, прелестная!… но если уж табак
Так нравится тебе - о пыл воображенья!-
Ах! Если, превращённый в прах,
И в табакерке, в заточенье,
Я в персты нежные твои попасться мог,
Тогда б в сердечном восхищенье
Рассыпался на грудь под шёлковый платок
И даже …может быть…
Но что! Мечта пустая,
Не будет этого никак.
Судьба завистливая, злая!
Ах, отчего я не табак!…